Y sí, claro que sí: esto es una chorrada. Es ridículo recordar que Argentina es otra cosa, y grandiosa. Una porción de esa grandeza la han corroído estos desfasados “cancheros”. Los peloteros españoles los llamamos “guarros”; no por astutos o por hacer una dura entrada, sino por hacer de la trampa y la leña profesión de fe, y timbre de gloria. Mejor, descarguemos: Ricardo Darín.

El actor nació en Buenos Aires. Su hablar porteño embriaga en Nueve reinas, donde hace de chorro, timador. Antológica su tipología de ladrones, dicha en off, en la película de Fabián Bielinsky. Eran tiempos de productores españoles públicos y privados allá. Su papel como fiscal Strassera es otra harina de otro costal; un David frente a Goliaths criminales de la dictadura militar. Por mencionar más, y por ser otra joya, en Luna de Avellaneda hace de un ciudadano corriente pero heroico, que se exprime por avivar los rescoldos de un club deportivo y social de su barrio, del mismo poético nombre del largometraje. En él, hace un papelón otro actorazo, Eduardo Blanco. Abatidos, dignos, no casan con el prototipo de argentino infantiloide, narcisista y exultante por conocerse.

Darín se ha hecho también español (y ha elegido Jaén como ciudad para rezar su el DNI). En Relatos Salvajes, es un ingeniero de minas desquiciado por la burocracia blindada y por su entristecida vida matrimonial. Dinamita un parking y se convierte en ídolo popular, Bombita. Recuperando a su esposa. Una bombita necesita este deporte que el negocio prostituye. Y una quema de rastrojos, y hasta una voladura redentora que borre las actitudes matonas que los apóstoles del cascarrabias de Messi han ostentado en este campeonato. Un ejemplo nefasto de un fútbol histórico.