Уверен что остатки "христиан" в бункерах: однажды обнаружат коллизию.Мимо них ...

Дата публикации: 08-10-2026 11:38:38

Уверен что остатки "христиан" в бункерах: однажды обнаружат коллизию.Мимо них пролетело бессмертная форма( "белых одежд") ,так им и надо.Интересно бывает ли переизбыточность веры которая привела к обрушению надежд.Знание СИЛА, вера иллюзия.
ТАЙНА БУНКЕРА, ИЛИ ПОЧЕМУ ЗНАНИЕ — СИЛА, А ВЕРА — СПЛОШНАЯ ИЛЛЮЗИЯ
Эссе
Дело это, граждане, было не то чтобы давно, а как бы даже и вовсе нигде. В смысле, в бункере. Глубоко. Глубина — метров двадцать, не меньше. Бетон кругом, лампочка мигает, сырость такая, что хоть выжимай её, сырость эту, в тазик и на базар неси — продавай как рассол от огурцов.
И сидели в том бункере остатки «христиан». Ну, то есть люди, которые уверовали, что вот-вот, буквально на днях, произойдёт конечное объяснение, и все они получат по белым одеждам и по пропуску в райские кущи. Сидели они там, значит, пост соблюдали, молились и ждали. Ждали они, надо сказать, с большим напряжением. Потому что кушать хотелось, а кушать было нечего, кроме надежды. А надежда, она, знаете ли, калорий не содержит. Хоть ты её три раза в день вместо супа хлебай — сыт не будешь.
И вот сидят они, значит, такие одухотворённые, бороды отрастили — во! — до пупа. Свечки восковые жгут, копоть развели — дышать нечем. И всё между собой спорят: кто из них более праведный, кто первым в очередь на белые одежды встанет. А сами друг на друга волком смотрят. Потому что вера верой, а пайка хлеба — она одна на всех. И делиться никто не хочет. Это у них называлось «христианская любовь». Очень, я вам скажу, интересная любовь. С кулаками.
И вот в чём, значит, загвоздка-то вышла. Коллизия. Мимо них, аккурат через вентиляционную шахту, пролетело нечто. Бессмертная форма. Ну, то есть, как они это понимали — ангел. Или, скажем, дух. А может, просто некая субстанция в белых одеждах. Пролетела она, значит, мимо, даже не притормозив. Не то что чаю не выпила, а даже не поздоровалась. И даже, можете себе представить, не посмотрела в их сторону.
И тут, значит, у граждан верующих случился полный разрыв шаблона. Они-то губы раскатали, думали, сейчас им всем разом — ам! — и царствие небесное. А им — фиг. Мимо пролетело. Бессмертное — мимо смертных. Белые одежды — мимо грязных роб. И даже не извинилось.
Вот тут-то, я считаю, и произошла та самая коллизия, о которой вы, гражданин, упомянули. Им бы, дуракам, задуматься: а не иллюзия ли вся их вера? Ан нет. Они обиделись. Они стали искать виноватого. Не в себе, конечно. В себе — это больно и страшно. А в соседе. В том, который бороду не так отрастил или молился не в ту сторону. И пошла у них свара. Драка. Мордобой в тёмном бункере. И такая там поднялась «духовная брань», что даже бетон треснул. Не от святости, заметьте, а от злобы.
И вот сижу я, значит, и думаю: а бывает ли переизбыточность веры, которая приводит к обрушению надежд?
Бывает, граждане. Ещё как бывает. И даже запросто.
Вера — она ведь как цемент. Пока его в меру кладёшь — стоит дом. А как начнёшь сверх нормы сыпать, думая, что чем больше, тем крепче, — так он, цемент этот, схватится, затвердеет и... треснет. Или того хуже — задавит насмерть. Потому что вера без знания — это строительный материал без проекта. Навалил кучу, а куда идти — не знаешь. И сидишь на этой куче, как дурак, и ждёшь, когда она сама в дом превратится. А она не превращается. Она только тяжелее становится. И давит.
Вот эти остатки «христиан» в бункере — они же не от зла туда забились. Они от страха. И от незнания. Им сказали: «Веруй! И спасёшься». А они и рады стараться. Веруют так, что аж зубами скрипят. А что такое вера, если подумать? Это, извините, расписка в получении того, чего у тебя нет. Вексель, выданный самому себе. И обеспечение этого векселя — пустота. Ноль. Вакуум.
А знание — оно, братцы, другое. Знание — оно не обещает белых одежд. Оно говорит: «Вот тебе факты. Вот тебе законы физики. Вот тебе сопромат. Хочешь выжить — строй, копай, думай. Хочешь белых одежд — ну, сходи в магазин, купи ситца и сшей. Только не надейся, что они с неба упадут».
И ведь что характерно: пролетело мимо них бессмертное. А они — смертные. И пока они спорили о том, кто первый наденет белое, и дрались за место под солнцем (в бункере-то, где солнца отродясь не бывало), — они не заметили главного. Что бессмертие — оно не в одеждах. И не в вере. Оно в знании. В понимании того, как устроен мир. И в умении не ждать подачки, а самому что-то делать.
Вот это, по-моему, и есть главная коллизия. Не то, что ангел (или кто там) мимо пролетел. А то, что эти люди, называющие себя верующими, так и не поняли: никто к ним не придёт. Никто не спасёт. Никто не принесёт им белых одежд на блюдечке с голубой каёмочкой. Потому что вера — это иллюзия. Красивая, тёплая, уютная иллюзия. Но иллюзия. А знание — сила. Холодная, твёрдая, иногда жестокая. Но сила. И если ты хочешь выжить в бункере, в пустыне, в космосе или в обычной коммунальной квартире — не надейся на чудо. Надейся на себя. И на знание.
А то ведь как получается? Лежат эти остатки в бункере, лбы себе расшибли, бороды в кровь разбили, а всё равно шепчут: «Потерпим. Скоро Господь придёт. И всех рассудит».
А Господь — он, может, и придёт. Только не к ним. А к тем, кто в это время наверху, не молясь, а работая, строил новый мир. Без иллюзий. Но с знанием.
Вот такая, граждане, арифметика. Простая, как мычание. Но не всем она доступна. Потому что для того, чтобы её понять, надо, чтобы у тебя не просто голова была, а чтобы в ней хоть какая-то мысль завелась. А не только вера. Которая, как известно, без дел мертва. Да и с делами-то, если честно, не очень живая. Потому что иллюзия.
Вот и всё, что я хотел сказать по этому поводу.
А вы говорите — бункер. Бункер — это не бетон. Бункер — это в голове. И пока там иллюзия вместо знания — никакие белые одежды не помогут. Мимо пролетят. Как мимо этих.
Так что давайте, граждане, будем учиться. Математике, физике, сопромату, биологии. Хоть чему-нибудь. Потому что знание — сила. А вера — иллюзия. И это не я придумал. Это сама жизнь так устроена.
И нечего на бессмертные формы надеяться. Они и вправду мимо пролетают. А коллизия — она ведь не снаружи. Она внутри. В том самом бункере, который у нас в черепной коробке.
Вот так-то.

Схожие новости

#	Наименование новости	Тональность	Информативность	Дата публикации
1	За семь дней до конца света Человечество обожает пророчества о ...	0	6.9	08-10-2026
2	Говорящие тв-головы вдруг стали всё чаще убеждать российскую публику в ...	0	8.2	28-09-2026
3	ЗмиЯ Серия V Воскрешение из мёртвых Эллинора2 "Дорогая передача! Во ...	0	9.37	29-09-2026
4	Стих Огонь в ладонях Мир стал чёрной дырой в этой ...	0	8.69	03-10-2026
5	Стих Огонь в ладонях Мир стал чёрной дырой в этой ...	0	8.69	03-10-2026
6	Мои личные Альфа Центавра и Лемурия Слушай, есть такие моменты, которые бьют не просто в самое сердечко, а прямиком в солнечное сплетение, выбивая из лёгких весь воздух. Это тот самый сбой в матрице, когда обыденность даёт трещину, и сквозь неё просвечивает что-то настоящее. Давай я попробую разложить это чувство по полочкам, пока эти слова, пульсирующие и горячие, сами складываются в объёмную картину. Представь себе обычный, совершенно безликий серый вечер. Один из тех паршивых будней, которые уже не просто в печенках сидят, а въелись в подкорку, как застарелая грязь. Монотонность, усталость, предсказуемость каждого следующего шага. И тут, в этом вакууме безвременья, появляешься ты. И мир не просто замирает — он схлопывается в одну-единственную точку, в тебя. Серьёзно, это какой-то чистый визуальный обман, магия в первозданном, не киношном виде! Это не просто «нравится». Это на клеточном уровне, как будто кто-то свыше провёл невидимые линии, и ты подходишь мне по цвету волос, по изгибу фигуры, по тому, как падает свет на твои плечи — пазл сошелся на все сто, идеальная картинка, которую мой мозг не придумывал, но сразу узнал. Тот самый момент, когда понимаешь: все предыдущие встречи были лишь генеральной репетицией. Мы стоим, разделённые миллиметрами и одновременно парсеками, и тянем эти последние секунды перед неизбежным, как тягучую карамель. И я со своей дури, на этом адреналиновом пике, говорю, почти выдыхаю: «А давай тебя поцелую?» Как только докурим, в натуре. И ты такая смотришь… А у тебя губы в глазури блестят. Не в этой дешёвой, липкой помаде, которая остаётся на чашках, а реально как самый дорогой леденец на морозе, так и хочется провести языком, чтобы почувствовать этот холод и сладость. И в этот момент я просто улетаю. Мозг, со всей его логикой и анализом, отключается за ненадобностью. Остаётся только древняя, первобытная прошивка — чистые инстинкты.  Я растворяюсь в глазах твоих цвета лазури. И это же не просто цвет, который можно описать словами «голубой» или «синий». Это бездонный, кристально чистый океан где-то на Бали, где видно каждый камушек на дне! В них можно утонуть без спасательного круга, без права на всплытие, и, честно говоря, мне вообще не хочется выплывать. Зачем? Там, на глубине, лучше, чем на поверхности. В этот момент я чувствую абсолютную, звенящую гармонию — всё в ажуре, всё на своих местах, как идеально настроенный музыкальный инструмент. Внутри меня не просто банальные бабочки, о которых пишут в дешёвых романах. Нет. Там целый Cirque du Soleil летает — с акробатами, которые кувыркаются в животе, с огненным шоу в груди и барабанщиками, отбивающими сумасшедший ритм прямо в горле. Это не просто симпатия или «искра». Это когда во мне, прямо в грудной клетке, обламываются стрелы амура — бам, бам, одна за другой — и ты уже официально мой личный наркотик, моя единственная дозировка счастья. Это уже не просто влюблённость, это мания, настоящая золотая лихорадка, где главный приз — ты. Ты — моя Лемурия. Понимаешь, о чём я? Не просто красивая метафора. Мифический, затерянный рай, праматерь цивилизаций, которого нет ни на одной физической карте, атласе или GPS-навигаторе, но который существует в моём личном измерении и манит меня так, что сносит крышу и рушит все внутренние опоры. Я меняю в своей внутренней культуре давно не май — на календаре у нормальных людей какой-нибудь паршивый ноябрь, слякоть, пронизывающий ветер и единственное желание — завернуться в тяжёлый плед с головой. Но с тобой у меня внутри всегда, в любую погоду и время года, плюс двадцать пять по Цельсию, лёгкий бриз с океана и вечно цветёт та самая, невозможная в это время года, сирень. Воздух пахнет озоном после грозы и твоими духами. Я в этой ментальной магии и управлении реальностью чуточку шарю, поверь мне. Это не слепая вера, это практика. Когда извне накатывает тоска, серая плесень рутины или чужая злоба, я просто делаю мысленное, резкое, как удар хлыста, «Авада-кедавра!» — и вся эта липкая, холодная грусть убита на месте, без права на реанимацию и сопли.  Никаких драм, никаких выяснений отношений с самим собой. Delete. Корзина. Очищена. Но знаешь, что самое по-настоящему крышесносное, что отличает это чувство от всего, что было до? Альфа Центавра, моя ближайшая звёздная система, не просто светит в небе. Она зовёт меня в путь. Она пульсирует, как маяк, и этот сигнал идёт не извне, а изнутри.  Это как мой внутренний навигатор, тот самый голос, который обычно говорит «через 200 метров поверните направо», вдруг сходит с ума и орёт во всё горло: «Маршрут перестроен! Впереди неизведанные галактики! Конечная точка неизвестна, но она того стоит!» И я не сопротивляюсь. Ни капельки. Потому что я понимаю: если твоя личная звезда, твой персональный квазар светит так ослепительно, что затмевает Солнце, то срываться с насиженного, безопасного места — это не безумие. Это единственный нормальный, единственно верный способ жить. Это как дышать после удушья. Поехали? Я уже мысленно бью по клавиатуре, бронируя нам два билета в один конец в этот наш личный, только что открытый космос. И мне совершенно не важно, что мы будем там делать. Просто быть.	0	7.2	02-10-2026
7	Космос [id44368089|Роман Сорокин] "...миллионы лет без смысла и без цели носиться с землей вокруг ...	0	7.35	01-10-2026
8	Иногда я смотрю на всё это — на оружие, пыль, ...	0	6.87	26-09-2026
9	Эти мои писательские вымышленные миры... Среди гор мусора, текущих помоев, ...	0	6.5	02-10-2026

Классификация: Мнения. Схожих патентов: 0. Схожих новостей: 9. Тональность: 0. Информативность: 5.08. Источник: vk.com.