Torres más altas han caído de las peanas que mi afecto o simpatía les habían construido. Más altas que mi “difunto” Rajoy. No fue alta torre para mí por su 1,90. Sino por una chorrada como su cuajo gallego (incluso al recibir una tremenda galleta a traición de uno de esos a los que el grito de “¡fascista!” acredita para toda ignominia). Se puede tener simpatía a alguien por un motivo tan peregrino como ostentar un despiste innato. Los despistados siempre me han caído algo mejor que los que nunca se despistan: demasiada atención para relajarse y disfrutar; sean viejas del visillo, sean zorros silbadores de barra. Este aprecio extra por los menos águila es en términos de la máxima “permaneciendo constantes el resto de factores”, el ceteris paribus de la ciencia, que sirve para acotar el alcance de la tesis y la cobertura académica de la baja espalda.

Si la semana pasada se me cayó de la peana mi Patti Smith, que ha hecho de Pedro Sánchez y el papa Prevost sus Paulo Coelho y sus Fuentesanta de Compasión, de inmediato se fostió de mi galería de simpatías Mariano. Ha dicho el ex presidente registrador y pontevedrés que Francia juega este mundial “sin franceses”. Lo cual es del todo falso en términos de pasaporte. Él, el nuevo y coriáceo opinador Rajoy se refiere a la cultura, al origen y a la raza de los miembros de la temible máquina de fútbol gala. Y eso sólo tiene una explicación. (Hablando de Mundiales, por cierto, vaya sufrimiento el de los narcisos dolientes antiespañoles. No ha nacido un angiólogo especialista para los vasculares picores que produce a los odiadores el buen papel de la selección: para eso no hay pomada en la botica).

Vuelta al caso. Feijóo, Bendodo y otros peperos nucleares han forzado a mi ex Mariano –“ojito, Presi”– a soltar soflamas de Vox y voto. En la línea del candidato de los imprevistos ojos azules, Alberto, que acaba de denunciar que hay mucha baja laboral granuja e insostenible. Discurso con el que, con mayor finura que la cagada endosada a Rajoy, algún crack áulico quiere disputarle a Abascal el caladero de autónomos y pequeños empresarios. A Rajoy –¿cascarón de huevo?– le ha tocado el papel de John Silver El Largo en los más picados mares del los comicios: la inmigración.

Entre Pattis sacrosanchistas y Marianos racistas, al final me va a pasar como a aquel que se dispone a matar a un íntimo traidor, al encontrarlo encamado con su propia mujer: “Paco, cariño, así te vas a quedar sin amigos”.