Damas y caballeros, amigos y amigas, esto es la tercera hora de Días Extraños. Bienvenidos. Hay una frase que todos hemos pronunciado alguna vez, normalmente en momentos delicados, y casi siempre con la mejor intención del mundo, con sinceridad, y es, yo es que soy buena persona. Que suena bien, suena tranquilizador. Y suena sobre todo definitivo, porque cuando uno se declara buena persona, oye, la conversación tiende a terminarse ahí. ¿Quién te va a contradecir? ¿Tu pareja? ¿Tu jefe? ¿Tu conciencia, esa señora tan ocupada? Y sin embargo, ahí empieza el problema. Porque cuanto más sólida es nuestra identidad de buena persona, Más difícil nos resulta reconocer que, en una situación concreta, hemos actuado mal.

Mal, no regulinchi. Mal de verdad. A ver, si yo soy bueno, bueno con mayúsculas, bueno por definición, bueno de fábrica, de pata negra, entonces cualquier prueba de que he metido la pata ataca algo más grande que mi conducta. Ataca quién soy. Y nuestro cerebro es muchas cosas, pero no es tonto. Así que prefiere reescribir los hechos antes que reescribir el autorretrato. Minimizamos, justificamos, buscamos contexto, recordamos que estábamos muy cansados o que nos provocaron. o que todo era con buena intención en el fondo, cualquier cosa antes de admitir lo más simple y lo más sano, que es, oye, me equivoqué.

Las personas que de verdad mejoran éticamente las que crecen, las que reparan daños, casi nunca se aferran a la etiqueta de ser buenas personas. Aceptan algo más modesto y más útil, que es que son personas capaces de actos buenos y de actos malos, de aciertos y de sesgos, de generosidad y de miseria, a veces todo en la misma tarde. Porque la ética cuando es seria no va de medallas ni de títulos. va de revisión. Y revisarse exige soltar, aunque sea por un momentito, esa cómoda armadura de creernos buenos. Comenzamos. Dallas, Texas. Miércoles 10 de abril de 1963. Faltan unos minutos para las 9 de la noche.

En una casa de dos plantas en el 4011 de Turtle Creek Boulevard, un general retirado del ejército de los Estados Unidos, está sentado en su comedor. Tiene 53 años, una carrera militar condecorada en dos guerras y esa noche un problema mucho más prosaico, que a todos nos es familiar, la declaración de la renta. Sobre el escritorio tiene un montón de papeles, formularios, recibos. Las luces de la habitación están encendidas, las cortinas levantadas y su silueta es perfecta, recortada a contraluz, perfectamente visible para cualquiera que mirase desde el callejón trasero. Y entonces ocurre un estruendo seco, un silbido agudo, algo que cruza el aire a centímetros de la cabeza del general, astillas,